El verdadero amor

Con Madga Fonseca estuve aliñado por casi treinta meses. Nuestros encuentros eran de 
carácter primordialmente nocturno aunque no descartábamos algunas visitas diurnas a 
museos y galerías de la ciudad. A ella la había conocido en una de esas fiestas donde se 
cree que hablar de huevos motuleños es de mal gusto  y por tanto solamente existen 
palabras de cine, literatura o arte contemporáneo (que patético). Pasó algo que no pasa: nos 
encontramos con la mirada en compartida soledad, intercambiamos arrugas faciales y dos 
horas más tarde nos desnudábamos con desenvoltura. Aquella sesión la denominamos 
nuestra "Opera Prima", y a partir de entonces, quedó casi como costumbre amarnos los 
sábados desde la media tarde en mi departamento sobre la calle de Juan de la Barrera. 

Cada cita buscábamos renovar con interés nuestros encuentros y lo lográbamos con gran 
arrebato. Se nos fue ocurriendo hacer veladas temáticas, de las cuales recuerdo sobre todo 
la noche portuguesa. Habíamos paseado por la colonia y yo, insistente, había adquirido un 
par de discos maravillosos de Amalia Rodríguez y un Ferreira de 40 años. Se adecuarían 
cabalmente con los óleos culinarios de una buena fideua que me esperaban en la cocina. 
Horas después leíamos Pessoa irrisoriamente, y yantábamos  incluso al maniobrar el amor. 

Sucesivamente nos creímos también franceses, filipinos, tuaregs e incluso burundis, 
situación última que se complicó al no encontrar con gran facilidad música de la región. 

La última noche, sin saber su condición de finiquito, bebimos una botella cara hasta 
encontrar el verdadero amor. Luego ella esquivó mis intentonas, me besó en la frente 
mientras pasaba su mano por mi cabellera y me dijo muy suavemente adiós. Cruzaba el 
umbral del cuarto, y yo, entretenido en la complejidad de su única palabra, alcancé a mirar 
en el reflejo de la botella a un tipo enorme que vertía dentro de mi cabeza una bala de plata.